Debido a problemas que escapan realmente a mi competencia, permanece cerrado este blog hasta nuevo aviso.
La cosa, realmente, obedece a un fallo por parte de la mierda de empresa que es “ya.com”.
No tengo ni Internet ni telefono fijo (Y va para una semana ya).
Espero, deseo, que esto se arregle en poco tiempo.
Les voy leyendo y comentando desde la biblioteca. Un saludo a todos/as.
Identifico, y mucho, para con Tote Kinder (África ¿?. Francia), uno de mis objetivistas favoritos.
No agrado de congatulantes hacia el exterior pomposo y chabacanero.
Y no gusto, y mucho, de papanatas espiritas con tufillo remendón de “gurú” inter – estelar (el rebuzno humano me parece más bien la consentida aridez de quien refresca su ano glaciar para con apoyo pamplinero de báculo y turma. El “ególatra” humano, en mi opinión, no es más que el desencadenante de todo propósito: un asqueroso sin precedentes. Un –por qué no decirlo– bifurcador de sensaciones paupérrimas).
No obstante, ahí es donde creo que difiere Tote Kinder.
Muestre o no el cambio cíclico en el “niño interno” (ese que, aunque nos duele, perdemos un poco), también secuencia la sociedad más estulta y actual: la del mirar hacia otro lado (ancianos, deficientes mentales, vagabundos, etcétera, no tienen cabida en nuestro actual canon de belleza).
Sea como sea, Tote denuncia la mirada y el miedo hacia lo desconocido. Y, siendo así, “enfrentarse contra estos monstruos”, estas deformidades, es encontrarse con nuestro subconsciente más latente…
En palabras del artista: “denunciar la mirada de otros sobre lo que para la mayoría parece no corresponder a la belleza actual, los bonitos monstruos, aquéllos que se cruza por todas partes, sobre los cuales se da la vuelta para examinarlos mejor y volverlos aún más culpable de no entrar en este molde post publicitario.”
Y corroboro.
Hay que crecer para con la suficiente vergüenza de afrontar la realidad, ¿no?
Hasta la próxima…
Trazad color a tiempo indefinido.
Sed pincel marfileño a mi pie. Páramo helado al susurro de los puercos.
Mostradme dónde se acristalan las rosas. Y dejad, después, un resto de altanería.
Estos, ateridos de la socorrida agua que extiende a la cuenca de los ojos, cadencia y vastedad, mieles de a nombre, os tercian miradas eternas persiguiendo el (no) olvido.
La línea, esa divisoria sonrisa ante el faldón azul de una niña, ¿no os asemeja cual deleitoso abismo de arremetidas varoniles?
¡Me ahogáis con vuestra ridícula e inútil métrica!
Ah… qué delicia y qué deseo. ¡Yo mismo deseaba eyacule entre sus pechos!
Se me acelera el pulso, sí, entre los espasmos que desfogan mi sentido a escaleras.
Boca abajo y de pie, a Cruz de Sal, invítanme a yacer en un gran cuerpo de aguas grises y cenagosas.
Pegajosas enredaderas que atraen lo desasistido a lamentos, desparpajo esperpento a una voz de colores y algodón, hiedra en descensión, suspensión (de) generativa, satúranme enjambre.
Las olas espumosas para con babas de miel, abejas de corsé y talle manado, elegancia de posaderas mendigándose la sal, etc, son elementos concebidos junto al altar de la Isis vulgar.
La pestilencia, sí, emerge y filtra.
Y ante el espejo, separados ya por entre las corridas canaliticas, catatónicas, perjúmenes que arrastráis al llagaros agrado, yo os acicalo la mesa y el pescado.
Mi palma, tripa de mis prisiones, madera escupida de grasa y orines.
Vómitos y arcadas, sí, y posos que agrádanse a las vaselinas más excelsas: Amatistas, jade, rubíes, esmeraldas, sois jadeos de un jardín enmohecido. La salvación miserable de pupilas dilatadas.
Abiertas estas, trastienda al primero en escena, libáis los secretos de la servidumbre.
¿Presiento hálito defecoso? ¿Se os abre la pudicicia sin límite alguno?
No iréis a desvelaros ahora como personajes dados al decoro, ¿verdad?
¡No sois más limpios que los gorrinillos que crío yo en mi finca!
Copyright by Juanito de Rochester´ 2010
Hoy, ustedes perdonarán, tomo posición por el injustificado ataque hacia unos compañeros de armas.
No hay cosa que más asco me de, usías, que personajes en cónclave y conchabada función.
A los escritores y poetas, bien visto, no los representa la feria de tarados, gañanes y muertos de hambre que, como exhibición sin talento, reúnen de plaza en plaza (obviaré nombre de líder. Pues, como el mal rapé, da lágrima).
Pido perdón por la aparición de lord Juanito (prometí que jamás volvería a aparecer en un blog).
Hoy, sin embargo, ha poseído mano y ha surgido sin previo aviso.
Hasta la próxima…
Segrestat de mes a mes / Fragmentant la sequetat / Dejunant – me el pa / Desordenant el teu compàs.
Desbocada bacanal / Trasmes singular / Trencant – me la boca / Mendigant – me la sal.
Asimètrica (a) postura / Absort – metrical / Records simulats / Fragments computeritzats.
Neuro transmissió, eterna suspensió. Neuro lineal: Asimetrical / Asimetrical.
Ja no hi ha realitat. M´ enfonso a ta cruor i em menjo ma suor.
Les mans son per a tú, absort metrical, records lineals. Fragments simulats / Metricals computeritzats.
Neuro transmissió, eterna suspensió. Neuro lineal: Asimetrical / Asimetrical.
Error / Comunicant.
Neuro transmissió, eterna passió. Neuro suspensió? Go, go, go.
Copyright by Wenzel Richlerin (“Error / Comunicant” ´ 2010)
Fotografía by Jordi Tarafa (Artista multidisciplinar)
Modelo: Yo mismo.
Hasta la próxima…
Fui a dirigir vías hacia ti. Sí, hacia ti.
Y tú, contoneando, dejaste: “¿Por qué no lames un poquito el desierto de “tus” pies?”.
“Arbeit macht frei”, cantaba por la cóncava noche.
Y no quise ser libre. Quise ser digno de ti. Y por la noche, una noche cualquiera, pedí que condujeras a rastras a través de campo.
Y lo hiciste.
Condujiste a brío ralentizado. Mística existencia de tu galón níveo como el Sol crepuscular.
Y entré. Despedí de ti con abrazo sentido.
_ Quédate y acepta ofrecimiento a mirilla, por favor –supliqué antes de cierre.
Mi interior se hizo mayestático.
La interna secuencia me hizo agarre a talones. Fui chico a tu vista.
Y salió el “agua” purificadora y bella.
Y la luz, mi luz, fundió brisa. Sesgó estroboscópicamente voz.
Contoneé en la noche cual amante.
La cara y la carcasa que hiede. Carcoma de tu pezón místico. Eyacule plenipotencial del susurro.
Copyright by Wenzel Richlerin (“White Target”´ 2010)
Creo no es necesario seguir utilizando la palabra escrita.
A todos. A todas. A una parte de nosotros mismos.
Hasta la próxima…
La locura no existe. Sólo quienes fustigan su expresión.
Exponente de la cruda realidad que ha de sufrir en su cotidianeidad, David Nebreda (Madrid, 1952) inflige castigo (terapéutico) severísimo a su cuerpo y mente: ayuno, autolesión, etc.
En palabras del artista: “Mi vida no es comparable con mi obra”.
1 – DNN (Nombre). El sigue el orden. El lo hace. Lo necesario por su voluntad. En silencio. (Sobre la esquizofrenia).
Y razón no le falta. Vivimos de espalda a todo lo que no sea estéticamente correcto (la palabra empatía, una de las más bellas de nuestro Diccionario, parece que pierde a marchas forzadas su “pavoroso” significado).
2 – Diversas instantáneas de proceso creativo.
Yo lo tengo claro.
Para 2010, empatía como regalo.
Su arte, a opinión personal, semeja mucho a Caravaggio (1571 – 1610) y Joel Peter – Witkin (1939).
3 – Sobran las palabras.
Decía Einstein: “La minoría, la clase dirigente hoy en día, tiene bajo mano colegios y prensa, normalmente la iglesia también. Esto les permite organizar y dominar las emociones de las masas, y lo convierten en su herramienta”.
Y yo añado: Sobretodo si ha salido estudiante de aula de arte. El arte es una expresión de los que lo disfrutan sin más, no de los “doctos” que lo aprenden de manual.
Hasta la próxima…
Sisea cual cagón fino.
Semeja redención (¿?) y “Flor de Ano”. Incide ruptura.
Influye la naturalidad de la cultura y la bajerez extrema.
Y, por si fuera poco, puede alardear de haber escenificado lo que considero uno de los “dildos” más potentes de la escena literata: escribir con su propia mierda en las paredes (lo hizo cuando fue privado de utensilios y vestimenta durante su último encierro).
De Sade, su genialidad, no tenía frontera.
Era un “espiritual” libre.
Negado quede, maese, aquél que escribe mierda tras mierda y comercialidad barata.
El gorrinillo denso de elucubraciones lineales.
Porque como dijo un amigo una vez: “Hay que cagar fino – fino y no soltar tropezones. Eso es un artista. El que caga fino y huele”.
Hay que ser “natura” (esencia).
Rimbombante hasta el exceso. Papanatero.
Ahora, a mente, viene algo.
Imagino una juerga con su admirado y loado John Wilmot (Lord Rochester)
Hubiera sido el acabose, maese.
Nota: John Wilmot (1647 – 1680), más conocido como Lord Rochester, fue una gran influencia en la vida y sentir del genial De Sade.
John Wilmot (poeta, filósofo, autor de teatro, alcohólico, putero, sifilítico) es considerado como el más grande Libertino de todas las épocas.
Seguido, bien de cerca, por el francés universal.
Hasta la próxima…
“Los humanos hacen poco. ¡Creen que saben mucho!
Los humanos no pueden hacer un árbol” (Fidelia Fielding. 1827 – 1908).
Ayer noche dormí feliz.
Y sobra todo lo que hoy iba a escribir yo.
Fidelia (Dji’ ts Bud dnaca/Flying Bird) fue la última hablante en lengua mohicana.
Y la última persona que vivió según la costumbre de su tribu.
Pasó testimonio antes de muerte a Gladys Tantaquidgeon [1] (1898 – 2005).
En 1900 enseñó los rudimentos de su lengua al filólogo Frank Speck.
Les dejo con Canto – Danza tradicional americana: “The Counterclockwise Circle Dance (Ly - O – Lay – Ale Loya)”, de Sacred Spirit. Una maravilla sin fisura alguna.
Hasta la próxima…
Antropóloga. Chamán. Miembro del Consejo tribal.
Recibió doctorados honoríficos por las universidades de Connecticut (1984) y Yale (1994).
Luchó incansable por el reconocimiento Federal de su tribu (tuvo lugar en 1994) y por levantar la prohibición de la ancestral “Danza del sol” (Canadá prohibió algunas prácticas de esta danza en el S. XVII. EE.UU., por su parte, en 1904).
Trabajó junto a Frank Speck.
Esta Ceremonia Sagrada es de nuevo completamente legal (desde la presidencia de Jimmy Carter).
Y de una belleza espectacular (Doy fe. Tuve el honor de disfrutarla hace unos años de la mano de la abuela Margarita, descendiente maya y moradora en las montañas del estado de México).
Int. Sala.
Cableado por nuca.
Conectado.
Colé.
Spiral.
Dixie Pixie Bifurcado.
Afganistán.
Jamón húngaro. Gazpacho lapón.
Algo hace “boing”.
Inside.
Nickname: Digital Ayatollah.
Camino por entre la subplanta de la subplanta de la subplanta de centro comercial.
Una niña alza vestido azul. Cristo ríe.
Soy conejito Duracell.
Giro.
Asomo yema de dedo. Krishnamurti me cansa el alma.
Crisis.
Cooperantes papanatas secuestrados por Al – Qaeda.
Referéndum por la soberanía del borrico catalán.
Anorexia nerviosa. Apoplejía vertical.
Comienzo sudar.
Algo marca problema en consola de regulación.
Indhira. Indhira. In – dhi – ra coño ligero. Arturo gorrino.
Yonkiboy [1] masajea y deja: “Abre boca”.
Cuela pastilla amarilla. No azul, verde, violeta. Roja.
Aminatou Haidar aparece y caigo de rodilla mientras mi enhiesta verga cuela en boca y le dice “calla de una puta vez”.
Segmento – Luz. Hambre. Europa Hidropónica.
Obama. Paro. Travelling de cámara.
Terrorismo.
Líquido límite en ojo. Calma. Liquido límite en ojo. Calma. Liquido límite en ojo. Calma.
A Ojo de Toro Berlusconi le han roto los dientes. Mariano transexual enarbola la Republica.
Ci – Ci – Circo. Ci – Ci – Circo. Ci – Ci – Circo. Ci – Ci – Circo.
Yonkiboy es Osho. Ríe y hace gárgara.
Activistas de mierda. No me gustan los Activistas. Sean los que sean.
Siento que me voy cual pedo tibio en arroje circular.
Dice: “Lo que tú necesitas es un paraíso bajo enjambre de ideograma[2]. Dis – pa – ra”.
Copyright by Wenzel Richlerin (“White Target”´ 09)
Basado en surrealismo de André Breton y Philippe Soupault (creación a partir de “escritura automática”).
Basado en mundo “Cyberpunk” de William Gibson (Autor literato).
Hasta la próxima…
2 – Extracto de obra “Neuromante”.
Radica la dificultad y la complejidad en el sórdido mundo de la pedofília y la pederastia.
Y en la consecuencia cancerígena de quienes envuelven al protagonista.
Bacon, eclipsa.
Y su mujer en la vida real, Kyra Sedgwich, está para comérsela (interpretativamente hablando).
Dura y con momentos de tensión apabullante, “El Leñador” refleja una dirección magna, una fotografía empática (Xavier Perez Grobet) y una sublime banda sonora (Nathan Larson).
En definitiva…
Incansable Bacon que lucha por entender la enfermedad o el implícito gen que lo envuelve.
Y, usías, Nicole Kassell, directora, triunfa con la adaptación de esta obrita de teatro (“The Woodsman”. Steven Fetcher).
Sé que hay algo que encumbra este film a cota de cima.
Quizá haya que odiar a este personaje. Pero, si les digo la verdad, aún no conozco a quien lo haya hecho.
Cine de bajo presupuesto. Cine, claro, de pata negra.
“The Woodsman”
Nicole Kassell. EE.UU. 2004. 87 MIN.
Premios y Nominaciones:
DEAUVILLE 2004
Premio Especial del Jurado
GIJÓN 2004
Gran Premio Asturias
FLANDES 2004
Mención Especial del Jurado
FESTIVAL DE CINE DE SUNDANCE 2004
Nominada al Gran Premio del Jurado
BLACK REEL 2005
Mejor Actor y Mejor Película
Si gustan, ya saben dónde está para descargar. Pásense
Hasta la próxima…
